Não faz o menor sentido escrever. Virginia e tantas outras morreram disso. Quereria o mesmo destino? Entre letra e espírito, o que afinal há? Essa sombra, essa coisa escura e difusa que antecede a palavra e... se torna Literatura. Mas eu, eu... eu. Terminei de começar recém! E já tenho 37 anos... Vou parar justo agora?
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